Una povera rosa è rinserrata
Nel tuo piccolo libro di preghiera:
Una povera rosa di brughiera
Che la lunga stagione ha disseccata.
Chi te l’ha dato quel mesto fiore?
Qual ti rammenta sogno gentil?
“Ahi,” tu rispondi, “Fugge l’amore!
Fuggon le splendide sere d’april!”
Or muta la contempli, e, d’improvviso,
Ti si vela di pianto la pupilla:
Or, la baci, tremando, e disfavilla
Su la tua fronte, un vivido sorriso!
Chi te l’ha dato quel mesto fiore?
Qual ti rammenta sogno gentil?
“Ahi,” tu rispondi, “Fugge l’amore!
Fuggon le splendide sere d’april!”